BLUE B. STEFENSEN

Ma biographie

Artiste polymorphe, Blue B. STEFENSEN est écrivaine, compositrice, interprète et surtout autodidacte. C’est en 2010 qu’elle partage ses créations musicales sur Internet, sous le pseudonyme de Blue BORDERLINE. Cette artiste met non seulement ses mots en musique mais aussi en images. Elle attise très vite la curiosité des internautes. En 2013, avec une page Facebook d'un millier de fans et autant de vues sur sa chaîne Youtube, l'artiste se sépare de son nom de scène. Elle délaisse la musique pour se consacrer entièrement à l'écriture, au risque de tout perdre. Blue B. STEFENSEN devient son nom de plume. En 2018, avec trois livres déjà à son actif en autoédition, - un premier roman, L'Ange Noir ou Parenthèse nocturne, et Garmente, une série policière dont deux tomes publiés à ce jour -, l'écrivaine dont l'écriture oscille entre arsenic et ambroisie, offre aux lecteurs son nouvel opus, Rhétorique des Corps perdus, où elle met en scène deux êtres suspendus entre l'ombre et la lumière...
“Ecrire est difficile, parce qu'on est toujours dépassé par son livre.” Jean d'Ormesson Entretien avec Pascale Frey - Janvier 1994

Mon portrait littéraire

Mon livre favori

Les Fleurs du Mal - Charles Baudelaire

Mon héros / héroïne favori(te)

Chrysis (in Aphrodite de Pierre Louÿs, 1896)

Mes genres littéraires favoris

Littérature classique , Romans contemporains , SF / fantasy

Mes publications

rhetorique-des-corps-perdus

Rhétorique des corps perdus

  de BLUE B. STEFENSEN

Saint-Raphaël. Été 1983. La canicule sévit depuis bientôt un mois sur le sud-est de la France. L’air est si lourd qu’il en est devenu presque irrespirable. Avec cette chaleur, le placard exigu où nous avons trouvé refuge est une véritable fournaise. Recroquevillée dans un coin, je grimace. À grand-peine, je cale enfin mes genoux sous mon menton, après avoir vainement essayé d’allonger mes jambes pour me soulager. Ce jeu, quelle idiotie. Il fait bien trop chaud pour se cacher ici. Avant même que j’aie le temps d’exprimer mon mécontentement, un index vient barrer mes lèvres sèches et met fin à toute tentative de révolte. Le doigt appuie si fort sur ma bouche que je renonce à tirer ma robe sur mes genoux rougis. Cette partie de cache-cache improvisée n’en finit pas. Nous aurions dû nous contenter d’un habituel chat perché dans le jardin et d’une bonne citronnade sous la tonnelle. À cet instant, ni son sourire ni ses grands yeux ne parviennent à effacer mon agacement, tant je trouve les minutes interminables.

Nous sursautons.

Un étage plus bas, dans un vacarme assourdissant, nous entendons la vaisselle qui vole en éclats. Les bruits de la porcelaine brisée s’accompagnent de la cacophonie des casseroles qui percutent le sol avec fracas. 

Après quelques secondes de silence s’élève un pas lourd, peu assuré, qui trébuche sur le champ de bataille à peine naissant. L’enfer n’est peut-être pas au fond de ce placard...


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