Je n’est ni moi ni un autre. Je est celui qui se retrouvera dans quelques mininouvelles de ce recueil. Il sera bon ou mauvais, beau ou laid, sot ou intelligent… Il se reconnaîtra ou non. Il choisira sans doute le meilleur rôle, celui d’être le personnage le plus aimable. Il refusera de se voir dans ce qu’il y a de mauvais chez l’homme. À moins que… À moins qu’il soit assez lucide, plutôt honnête pour accepter certaines tares compatibles avec sa personnalité.
Nul cependant n’ira jusqu’à s’assimiler au génie très souvent convoqué pour le rire. Encore que des optimistes innocents, des rêveurs impénitents, des egos démesurés… Mais saura-t-on jamais jusqu’où peut s’aventurer la déraison ? Ce à quoi peut prétendre l’esprit humain ?
Là n’est pas le sujet. Il est évident que le lecteur ne prendra pas ce Je au pied de la lettre : un hurluberlu, un bouffon, un vaniteux, un méchant même, un moraliste aussi, selon la nouvelle. Je n’est pas moi… le plus souvent. Mais je suis un partisan d’une espèce d’humour ― noir de préférence ― qui, je l’espère, trouvera des adeptes à la lecture de ce livre pour le jouir ou le médire, pour les heureux ou les grincheux.