L’éditeur a dit : si ce n’est un céleste sourire, qu’est-ce que cette insomnie qui m’accable et m’assomme ? La fin de la fête, la tête ivre, l’amour, la chance ? Souriez, c’est vendredi et les vendredis reviennent vite. Prologues à la nuit, à des nuits agitées. Le dernier mot ? C’est du latin ! La chair sous la cendre. Des nuits durant. Le zéro et l’infini. Une aube sans épines. Des vérités aigres-douces et des heures indolentes. Chemins de traverse, paroles de travers.Sauve qui peut les mots. Désabonné de tout mais pas de toi. Chouette atterrée. Temps bleu, temps noir. L’avocat du diable est une chimère. Oh Beanie, matin triste. Train métro, même désarroi. Z comme Zabriskie point.Et des phrases décousues pour une prose défaite.
Taquin non farceur, anarchiste non révolutionnaire, zouave pas bouffon pour un rond, mime pas guignol pour une obole, auguste pas pitre pour une mitre, exerce longtemps et toujours le métier d’Ours des rues, montreur de skomorokhs, marionnettiste de ses griffes, apprécie très tôt la littérature enfantine des contes naturels et sauvages. Il compose des romans trop sérieux, des poèmes dérisoires et des contes non orthodoxes.
S’extirpant plus difficilement de sa médiathèque qu’il ne sort de sa tanière, au creux de laquelle, avant chaque hiver, il entasse, pour hiberner heureux, les mille et un écrits à lire et à relire qui tiennent chaud, éveillé ou endormi avec de jolis rêves. Et des cauchemars brulants aussi.
« Toute ressemblance de ces fictions diverses avec des faits et des personnages existants ou ayant existé ne serait aucunement fortuite et encore moins le fruit d'une pure coïncidence ».Non pas parce que ces nouvelles s'appuient sur nombre de faits divers et de fragments d'autofiction don ... Lire la suite