On a beau jeu de la décerner, la folie, n’est-ce pas ce ballon qui passe de main en main, parfois même atterrit dans celles de l’arbitre, quand ce n’est pas dans les gradins – vous protestez ? que signifient ces gestes des bras ? Elle est partout, on y puise, on en mange, on l’inhale, on l’exhale, elle entre, elle sort. Que sommes-nous sinon une passerelle où se croisent la folie du dedans et celle du dehors ?
Auteur de romans et nouvelles absurdes, peintre surréaliste naïf, comédien dans l'univers de Kantor, diseur de poèmes sur la voie publique.