Tous, nous courons ou nous débattons pour donner, ou trouver un sens à notre histoire, et celle des autres. Mais il n’existe peut-être rien d’autre qu’une suite d’événements, sans lien ni chronologie, dans le flux infini de la vie ; rien d’autre que l’émotion, ou la douleur brute, du moment où nous l’avons vécue. L’histoire de Merlin est comme la nôtre, tantôt racontée, tantôt ressentie, toujours fausse, à part peut-être à la toute dernière seconde, ou la toute première, comme la nôtre.
Cette courte histoire se lit d’une traite, ou se picore par miettes, dans le silence total, ou avec notre musique favorite ; c’est vous qui lui donnerez son sens.
Cherchant quelque sens depuis l’enfance à ce qu’il lui est donné à vivre, Vincent Ricoux perçoit aujourd’hui, après deux enfants, une compagne qui le quitte, vingt ans de travail comme chef éclairagiste de cinéma, et une sclérose en plaques qui l’entrave depuis longtemps, qu’il ne reste rien, et qu’il n’a jamais rien existé des sens, et du temps, que nous plaquons sur nos existences, et celles des autres. La vie ne s’encombre pas des vérités que nous lui donnons, et cette conviction le pousse à écrire…